Amor descartable

Poseo gran facilidad de generar cariño, de aquel cual puedo y de hecho me enamoró. Empero no es cualquier tipo de amor, éste va más allá de la imaginación, trasciende papel, imagen y sonido, pero carece de tacto.
Esa facilidad se desvanece. Todo tiene un fin, incluso el amor, aunque otros son de por vida.
El que yo siento es efímero -a corto plazo dirían los economistas- tiene un fin como cualquier cuento, y es allí donde se aloja, en innumerables páginas. Abrir, mirar, prender y escuchar. Cuatro acciones que permiten derivar a otra, imaginar.
Crear una ilusión con el personaje, ir por todos lados pensando en un final distinto, pero al fin y al cabo llega su final. Vive unos días latente en mí , luego llega otro. Así sucesivamente, pero seguro en algún lugar de mi memoria resguardará esos mínimos detalles que me enamoran, de algo que no existe y que carece del sentido al tocar. 
De no sentir una brisa, sino de imaginarla.

♥

luchaaaaaaaaaaaa

Él parece ser comunista en una sociedad que no le importa nada, odia el inglés. A ella la consume el capitalismo, en otra sociedad que no le importa nada.
Somos aquél tema de Ricardo Arjona - Ella y El- con los roles invertidos. 
Nadie entiende las sonrisas ocultas, por miedo a las respuestas negativas, que desesperanzan al corazón aunque no ellos no se rinden por los intereses de cada ciudad, siguen en su lucha de poderse amar.

Distancia

- Cuánto daría por amarte, por sentir esa máxima expresión del amor. Y que sea contigo y siempre con vos.
Me destruye pensar que te puedo perder pero me da toda la fuerza para seguir y luchar. Gracias por generar eso "Robera".

-No te rindas, ni los bajes. No me vas a perder.

-Jamás los voy a bajar. Ya vamos a estar más juntos, pronto. porque juntos estamos hace tiempo.

-Me haces feliz en cada momento, a mi lado, tanto emocional y ya va a ser físicamente.

-Te adoro.

-Te adoro  y sabes que me tenes a mi.

-Sos lo mejor que me pasó.

-Y vos a mi "Arturo", no quiero irme nunca de tu corazón.

-Jamás te vas a ir, ocupas un lugar gigante preciosa.

-Gracias Arturo.

-Gracias a ti por llenarme el corazón.

“Todo fracaso es condimento que da sabor al éxito”

A casi tres décadas de su muerte, el escritor estadounidense, Truman Capote, cautivador y extravagante sigue trascendiendo en la actualidad.

Se vendió la casa donde residió, durante una década, Truman Capote, el autor de “A Sangre Fría” y “Desayuno con diamantes”, valuada en 9 millones de euros, según una nota publicada el 9 de marzo de 2012 en el país.com, de España.

Truman nunca llegó a ser el propietario de la mansión amarilla ubicada en el barrio de Brooklyn, que fue su refugio entre 1955 y 1965, dónde compuso dos obras maestras, “A Sangre Fría”, basada en hechos reales, con la cual cambio la concepción de la literatura y el periodismo. Y “Desayuno con Diamantes”, publicada en 1958, la cual se convirtió en un clásico en el cine.

Truman se hizo famoso a sus 23 años cuando lanzó su primer novela “Otras voces, otros ámbitos”, que trata de manera abierta el tema de la homosexualidad, pero el verdadero impacto en la sociedad, fue a la temprana edad en la que el escritor logró que le publicaran su primer libro.

"Mucha gente atribuyó el éxito comercial de la novela a aquella  (refiriéndose a  “Otras voces, otros ámbitos”). Otros la despacharon como un acierto casual: 'Es sorprendente que un alguien tan joven pueda escribir tan bien' ¿Sorprendente? ¡Solo había estado escribiendo día tras día durante catorce años!". Afirma Capote.

En 1959, con el asesinato de la familia Clutter, Truman se encaminaba a la cima de su carrera profesional. Se instaló en el condado de Kansas, vivió allí seis años de su vida, buscó pruebas contundentes sobre el homicidio e investigo, entrevistando a todos los vecinos de Holcomb.

El periodista logró entrevistar a Hickock y Perry en las celdas, los autores del crimen, antes de su ejecución. Según sus declaraciones, no había motivos para matarlos. Dick y Perry fueron colgados el 14 de abril de 1965, y enterrados uno al lado del otro. Truman “atraído por Smith” presenció su ejecución. En 1966 publico “A Sangre Fría” basándose en los hechos del asesinato de los Clutter, innovó en la literatura el género de la no ficción.

En los últimos tiempos, el escritor andaba de la mano de los vicios. En 1975 publicó su último escrito “Plegarias Atendidas” disimulando la realidad con la ficción.  Manifestó en su novela a aquella sociedad que le había abierto las puertas y confiado sus secretos. Truman no respondió por sus actos ofensivos, ni pidió disculpas.

El exitoso novelista Truman Capote que alcanzó el apogeo profesional entre los 50 y 70, hizo estragos en su estrellato a falta del afecto emocional en su niñez y la perdida de sus amigos en los últimos años. Lo llevó a una depresión fatal, dependiendo de las drogas y combinándolas con el alcohol, hasta morir por sobredosis el 25 de agosto de 1984.

“Soy homosexual, soy alcohólico, soy drogadicto, soy un Genio” Así se definía Truman Capote. Hoy en marzo de 2012, la magnifica mansión amarilla en la que vivió, ha sido adquirida por una familia que no tiene relación alguna con la literatura ni el arte. “Es una casa mágica y simplemente nos enamoramos de ella” afirma la nueva dueña, que prefiere mantener el anonimato. 

Nota: Lucila Bognanni

Editado: Facundo Cornejo.

Gracias Facu, por la buena onda que le pusiste, y por comerte mis errores! Sos un gran colega, además excelente persona, lo sabes, no hace falta remarcarlo !!!!

NN

Los celulares  de hoy vienen con lo último. Un personaje visual, de palabras pensadas por algún escritor, dijo que los finales felices sólo existen en las películas.

Programare la vídeo grabadora, saldré a caminar y proyectar el final feliz a tu lado.  ♥

El Pfin

Antes de juzgarme tengo que decirles que el fin del "Psicoanalista" no me convenció, entonces deseé hacer la gran Borges y conformarme con mi propio descenlace.

La noche se tornaba de color violeta, la lluvia cada vez más constante. La temperatura descendía, los árboles bailanban con el viento y el mar estaba inquietante. Ricky estaba ocultó como un tigre a la espera de la presa. Reflexionaba sobre cada paciente que paso por el diván. Sin moverse, su corazón palpitaba más fuerte llenándolo de adrenalina.

La noche transcurría y al cabo de unas horas un auto negro paro en la ruta. Una sombra negra se desplazaba lentamente por el pasto, escuálida e intrepida se dirigía a lo que que quedaba de cabaña. Ricky siguió los pasos de aquel hombre, muy minucioso, se escondió detrás de unos escombros.

El living estaba al intemperie, la lluvia caducaba con el pasar de los minutos y él estaba parado esperándolo. El doctor Stark quedo inmóvil, su estómago se había cerrado, respiraba con mucha excitación, no podía imaginar el momento que estaba transitando, pero Rumplestiltskin notó su presencia.

Sr.R:- ¿Qué pasa Doctor, está nervioso? 

El cerebro de Ricky reconoció al instante esa voz, pero el miedo lo dejaba inerte.

Sr.R:- Ya se que esta detrás de los escombros.

Ricky:- Tengo un arma.

Sr.R:- Yo igual.

A Ricky se le quemaba la cabeza, se sentía abrumado, sin respuestas sólo quería que acabe esa pesadilla. 

Sr.R:- ¿Todavía no sabe quién soy?

Ricky:- Esa voz... ¡No puede ser!

Sr.R:- ¿Qué no puede ser?

La noche permanecía apagada, la lluvia se debilitaba, el Señor R. vestía de negro, era flaco, alto. Permanecía tranquilo y de espaldas a Ricky, él no lo imaginaba hasta que de su boca escapo el nombre.

Ricky:- ...Zimerman...

Sr.R:- ¡Muy Bien! Nunca lo hubieras imaginado... ¿Quién podrìa dudar de un problemático hombre, que odiaba a la vida?

Ricky:- No es verdad, y aquel día en la estación...

Sr.R:-  Ay... Ricky... Ricky.. todavía no te enteraste que vengo planeando tu fin desde hace años...

Ricky se quedo sin palabras los nervios lo consumían, nunca pensó que un pobre paciente deseara tanto su muerte, como lo hacía Rumplestiltskin. Y en aquel corto tiempo tuvo un recuerdo panoramico sobre el perfil de Zimerman, ahora entendía porque aquel hombre sensible, enojado con el mundo preguntaba tanto por su vida.

Sr.R:- Todos estos años estuve estudiándote...

Ricky:- Todos estos años la muerte estaba sentada en mi diván.

Sr.R:- No quería llegar a esto, pero no me dejas alternativas.

Ricky era el causante de la muerte de la madre de Zimerman.

Ricky:- Merlín y Virgil, a ellos también les pagaste para que finjan todo este tiempo...

Sr.R:-  Son mis hermanos, ellos nunca sufrieron tanto como yo, siempre los protegi y lo voy a seguir haciendo.

Ricky avanzó lentamente con escrúpulo y temor, pero Rumplestiltskin seguía en el mismo lugar, parecía una estatua, sólo emitía carcajadas perturbadoras.

Sr.R:-  ¡JaJa! Bueno Ricky llego la hora, este es el momento.

Aquellas palabras trastornaban a Ricky, no podía jalar del gatillo, no tenía autoridad de levantar el brazo y apuntar, tampoco quería matar a su "ex" paciente, que creía muerto, en el fondo le daba lástima.

Pero Rumplestiltskin no lo dejaba pensar, sabía que tenía que reaccionar, perdía el tiempo y su turno de disparar.

Un movimiento imprevisto de Zimerman lo asustó, pero muy eficaz, Ricky, levanto la guardia. Rumplestiltskin estrechó su brazo derecho y le mostró el arma. Lentamente giro, y cruzaron miradas, saludo aquel psicoanalista que alguna perdió la identidad por su culpa, y eso lo sentaba bien.

Sr.R:- Tardaste Ricky, ahora es mi turno.

Ricky tuvo una reacción brusca y asustadiza, apuntó sobre aquel paciente cerró los ojos y sin pensar disparo 3 veces en total, pero ninguna bala impacto en el cuerpo de Rumplestiltskin, aquellas rozaron a la altura entre caderas y hombros. Aquel psicopata, empezó a reir fuertemente y en un breve instante le disparo en la sien. Ricky cayo rendido y sin vida al suelo.

Sr.R:- Listo.

Rumplestiltskin arrastró el cuerpo de Ricky hasta la orilla del río y que la corriente se encargue de lo demás.

Todo derecho reservado a mi (Lucila Bognanni) Robamelo que te meto preso con el creado de Megaupload, y ahí si que no me quejo más de la Ley Sopa OKKKK?

Me había olvidado imaginar al amor detrás de una pantalla.

2012  (un poquito tarde)